ConSentido Propio

lunes, 20 de mayo de 2013

Los Duendes Insólitos (2) - GALERÍA: Carlos Schwabe (2)

Los DUENDES INSÓLITOS

.....Otras veces su apariencia tomaba la forma cuadrúpeda de nerviosos canes, de vociferantes cánidos que parecían advertirle que su presencia allí no era de su agrado, quizá que no era ni aconsejable. Como si se tratase de un extraño ser invadiendo un ámbito que le fuera impropio. No pocas veces uno de ellos, con pinta de acanelado y enjuto pastor ibicenco, lo sobresaltaba al subir o bajar las escaleras, como si quisiera someterlo a un tercer grado sorpresivo (él, pese a la presencia del joven y azorado dueño que con suaves palabras reprendía cariñosamente al puto chucho mientras lo sujetaba fuertemente por la correa, soltaba improperios y maldiciones mientras continuaba subiendo o bajando, con la misma ágil cadencia pero más alterado). Otras veces se cruzaba con verdaderas jaurías, pues más de un vecino alojaba a tres o más chuchos en su casa; se cruzaba con ellos en los largos corredores de cada piso, o en los ascensores, o en el portal, o saliendo o entrando al edificio.
.....Miembros complementarios de las familias, gozaban, sin excepción, de un trato privilegiado. Eran, indefectiblemente, verdaderos reyes de sus casas: paseados todos los días, aseados periódicamente, bien alimentados (puede ser que incluso mejor que sus mismos dueños)... ¿Cómo dudar de que se trataba de verdaderos duendes tomando el control de las vidas de los míseros mortales a su cargo?. Algo que él no podía entender, que lo descorazonaba, haciéndole perder la fe en la especie humana, en su posición, como ser inteligente, en la cúspide de la pirámide evolutiva, era esa servil costumbre que obligaba a los "amos" (más bien siervos) a salir pertrechados de bolsas para recoger los excrementos que los peludos duendes tuvieran a bien depositar en la vía pública (los veía, en ocasiones, limpiarlos el culo como si fuesen bebés o meros congéneres impedidos). Esta actitud sólo podía ser entendible bajo el peregrino e incomprensible prisma de que unos seres, los perros, abducían la voluntad de otros seres, los humanos, para hacerse servir por ellos, compartir sus comidas, sus sofás y sus camas, en fin, su cariño, convirtiéndose en una más de sus preocupaciones, y no la menos importante... Uno más de la familia, vamos.

.....Pero él --nuestro protagonista-- sabía que no eran mascotas, nada de eso. Eran duendes, duendes despiadados que desde su apariencia irracional sometían a voluntad a aquellos seres racionales, logrando poner su razón --la de los humanos-- al servicio de sus intereses --los de los chuchos-duendes--, y que ahora mismo, en el momento relatado, lo acosaban a él, que se negaba a entrar en su juego, que nunca sería víctima de sus maquinaciones dominadoras, acusándolo de injerencia inadmisible --y peligrosa--, haciéndoselo saber mediante sus perpetuos y exasperantes ladridos (que sus amos soportaban como si se tratase de música celestial) o su insolente comportamiento llevando con correa de forma presumida a quienes decían --y creían-- ser sus amos. Lo acusaban a él diciéndole "estamos aquí"; y acusándolo le estaban trasmitiendo un mensaje: "márchate, no te queremos en nuestro espacio".
.....Los guaus inmisericordes lo tenían frito, pero también aquellos desplantes, aquella chulería y desparpajo inconscientes, aquel dominio, sobre todo aquel dominio, sobre mentes hechas para razonar que parecían haber perdido tan elevada capacidad, poniéndola al servicio de los brutos. ¿Habría algo de inconfesable debilidad en la capacidad de razonar? ¿Un déficit emotivo, quizás? ¿Una incapacidad vital de la razón para asumir la vida, para asumirla sin muletas que la ayudaran a superar la aparente invalidez que parecía a todas luces aquejarla?. Estas reflexiones le casuaban vergüenza, vergüenza ajena, aunque propia de la especie; algo que un can jamás sentiría y de ello parecía valerse.
.....Prefirió pensar en duendes; duendes enviados para rescatarlo, pensó. Pero no por medio de una labor de colaboración o de apoyo, sino intentando expulsarlo de su contemplativa actitud, de su conformista opción, de su resignada y estéril disposición --por más que volcada en una frenética actividad creativa, que no pasaba de ser un mero entretenimiento, y que en ningún momento estaba dotada de la entidad necesaria para ser considerada verdaderamente una obra, una obra que lo redimiera de una vida enajenada.
.....Sólo el fragor del tráfago rodado (que superaba con mucho los decibelios aconsejables y admisibles por la OMS) lo rescataba del machacón y unánime ladrido admonitorio, de esa reiterada reconvención sonora en forma de ladrido, convirtiéndose en verdadero Séptimo de Caballería que acudía a él con toques de claxon, derrapar de caucho sobre el asfalto y rugir polifónico de motores.

.....El tráfago rodado... Era increíble cómo se había acostumbrado a él; y no sólo acostumbrado, sino que llegó a constituír una especie de salvavidas, un reducto, o un canal por el cual dejarse arrastrar (como si el sonido estrepitoso de autobuses, camiones de reparto o motos con el tubo de escape recortado, tuvieran el carácter de fluidos sedantes: hilo musical por medio del cual su mente se aislaba de todo lo demás y lograba concentrarse en la escritura, la lectura, la escucha creativa o la meditación trascendental). Situada su vivienda en el tercer piso de una calle ancha y luminosa, de trazado principal, paso obligado entre Poniente y Levante, también lo estaba al cabo del cruce más congestionado de la ciudad. Los semáforos se abrían y cerraban al ritmo del ruido de los motores. De vez en vez, parado allí, ante los semáforos en rojo, algún descerebrado con un equipo de sonido en el utilitario capaz de enajenar las neuronas del más pintado, con los graves martilleando no sólo el pobre y tumefacto cerebro del imbécil al volante sino el de todos cuando nos halláramos en un radio de acción de, como mínimo, cincuenta metros.
.....También el tráfago, pues, participaba de un carácter encantado, feérico, materializado por el sonido nemoroso del bosque urbano --demasiado urbano--, que se obstinaba en señalarle el camino, cual ángel expeditivo, indicando la puerta de salida de ese paraíso en negativo donde se obstinaba en permanecer. Duendes del sonido horrísono, sincopado, desagradable, que en él, paradójica y milagrosamente, se transformaba en salmodia aislante, impensable música de fondo que actuaba en forma de pantalla protectora frente a todo tipo de agresiones más incisivas, más directas, más personales. Ya que no podía mantener la mente en silencio o el alma tranquila como la superficie de un lago a la luz de la luna, había logrado, al menos, servirse del atronador tráfago urbano como si de un amortiguador se tratara, un aislante acústico, un escudo forjado con truenos, con el que mitigar otras injerencias sonoras más cercanas, más personalizadas, más molestas.
.....Duende, pues, con aviesas intenciones que él acabaría convirtiendo en aliado.

.....Suelen los duendes, a veces, reunirse hasta altas horas de la madrugada en el bar Bigotes, local sencillo, con clientela de barrio, ubicado en un bajo frente a la vivienda de nuestro protagonista. Fuera por la especial ubicación, exactamente frontal a la ventana de su dormitorio, o fuera por mediar la distancia idónea a la fachada de la vivienda, el caso es que facilitaba que las voces de estos vociferantes duendes encarnados en taxistas o clientes trasnochadores se oyesen con la nitidez que ya quisiera el más acústico de los teatros romanos. En invierno, o en el otoño avanzado, o al inicio de la primavera, con las ventanas cerradas, aún, aún, era soportable. Pero en verano, cuando era preciso abrir las ventanas para que la casa se "refrescase" (es un decir) con la madrugada, el más leve susurro realizado a la puerta del bar o desde su terraza (de tres mesas), llegaba prodigiosamente amplificado hasta su almohada, con lo que conciliar el sueño se volvía una tarea especialmente difícil. En ocasiones no le quedaba más remedio que marcar el número de teléfono que le conectaba con la policía local para que acudiesen a reconvenir la falta de consideración de los duendes noctámbulos (aunque él bien sabía que estaban ahí, que hablaban inusitadamente alto, no más que para fastidiarlo, para enervarlo, para hartarlo y hacer que moviera el culo de una vez, huyendo como alma que lleva el diablo).

.....La última encarnación de duende insólito, enviado con la sola función y el único objetivo de hacerle salir del torpor ensimismado, tomó la naturaleza de un alicatador espúreo, uno de esos operarios pluriempleados que trabaja fuera de horas, cobra en negro --sin declarar a hacienda, por tanto, el rendimiento de su trabajo-- y suele realizar su subrepticia labor los fines de semana, contraviniendo las más esenciales reglas de urbanidad y consideración por el descanso de los demás. En este caso era sábado. Los golpes lo despertaron a las ocho en punto de la mañana. Imaginó al malandrín con la piqueta levantada esperando a que la manecilla larga alcanzara su zénit. Con el primer tic del segundero, una vez sobrepasada la hora en punto, se dejó oír el primer pom de la piqueta desalicatando el baño del piso medianero inferior. A este primer pom le siguieron tantos pom como segundos tiene una hora, o quizás más, pues a veces el reloj piquetero parecía entrar en taquicardia, un frenesí de pom-pim-pom ante, quizá, un azulejo renuente a dejar la pared. Hasta las ocho de la tarde, los pim-pom-pom se sucedieron, con un leve intervalo para el tentempié de mediodía. Él podría haberse evitado la tortura saliendo de casa, pero no lo hizo: estaba decidido a imponer su férrea voluntad sobre la voluntad de aquellos --duendes o no-- que parecían desear su marcha. No permaneció allí por desidia o indolencia, nada de eso, permaneció en su puesto por deber, como un soldado que se niega a bandonar la trinchera ante una tempestad de morteros. Y aguantó. Salió poco antes de las ocho de la tarde a darse el acostumbrado paseo por al playa. Cuando volvió, los ruidos habían cesado. Los duendes se habían retirado, derrotados, del campo de batalla.

.....Los ancianitos también se fueron. Parece ser que a un piso de la sierra de Segovia a pasar el verano. Pero él sabía la verdad, él estaba convencido de que eran duendes, duendes insólitos que el destino, la vida, vaya usted a saber qué o quién, le había enviado por su propio bien, para obligarlo a cambiar, a salir de su resignación. Duendes que no dejaban de advertirle, de amonestarle, de conminarle, pero que una y otra vez veían cómo sus esfuerzos resultaban vanos. Aquel hombre no estaba resignado, no era un conformista, no sufría ningún tipo de depresión encubierta... Simplemente era un resistente.

***

GALERÍA

Carlos Schwabe

1866-1926

Série: La Rêve (Emile Zola)

Le Rêve (Emile Zola)

...

Série: La Vague

La Vague (The Wave), 1907

Study for La Vague (1)

Study for La Vague (2)

Study for La Vague (4)

Study for La Vague (3)

Study for La Vague (7)

Study for La Vague (8)
.

Study for La Vague (5)

Study for La Vague (6)

...

Série: Les Fleurs du Mal

Fleurs du mal - Titel, 1900

Fleurs du mal - Destruction, 1900

Fleurs du mal - L'Ame du vin, 1900

Fleurs du mal - Albatros, 1900

Fleurs du mal - Horloge, 1900

Fleurs du mal - St Pierre, 1900

Fleurs du mal - Tonneau de la haine, 1900

Fleurs du mal - Bénédiction, 1900

Les Fleurs du Mal, Le Crépuscule du Soir, 1900

Fleurs du mal - Le Crepuscule du Soir, 1900

Fleurs du mal - Don Juan, 1900

Fleurs du mal - Femmes Damnées, 1900

Fleurs du mal - Les Cloches du Soir, 1900

Fleurs du mal - Remords Posthumes, 1900

Fleurs du mal - Hymne, 1900

Fleurs du mal - L'Ame du Vin, 1900

Fleurs du mal - Révolte, 1900

Fleurs du mal - Spleen et Idéal, 1900

Fleurs du mal - Spleen et Idéal, 1907

Fleurs du mal - Spleen et Idéal (aquarell), 1907

Fleurs du mal - Mort, 1900

...

Série: Paroles d'un Croyant

...

Étude de Nu Aspiration, 1910

Ange à la Lyre

Femme Agenouillée

Femme Drapée

Le Fils de l'Etoile

L'Art et l'Idée

Les Larmes d'Hubert

-o-o-o-

sábado, 18 de mayo de 2013

Los Duendes insólitos (1) - GALERÍA: Carlos Schwabe (1)

Los DUENDES INSÓLITOS

.....Aún no clareaba el día cuando el temido toc-cum lo despertó. Era este un ruido sordo y retumbante que en el silencio de la madrugada resonaba amplificado, como si el corazón del tiempo, precediendo al toque de diana del gallo, de repente, dejara oír su insistente latido: toc-cum... toc-cum... toc-cum... Contrariado, se dio la vuelta entre la acogedora calidez de las sábanas buscando retornar al seno del sueño... toc-cum... toc-cum... toc-cum... Tarea imposible, el suspendido hálito de morfeo ya no volvería. Máxime cuando a los toc-cum reiterados les siguieron otros ruidos menos cadenciosos y más chirriantes, como si ese corazón temporal padeciera todo tipo de soplos, arritmias y horrísonas sibilancias. No sucedía todos los días, pero sí con desesperante frecuencia; excesiva, para ser calificada como accidental. Demasiado temprano para levantarse y demasiado contrariado para volver a conciliar el sueño, solía, en estos casos, realizar todo tipo de mecanismos y estrategias de relajación, que indefectiblemente estaban condenadas al fracaso. Lo que hasta cierto punto lograba distraerlo era maquinar mil y una maneras de cumplida y, sobre todo, justa venganza. Él mismo acababa sonriéndose ante las ocurrencias que a esas horas una mente, expulsada del descanso reparador, puede elucubrar. Sobre todo teniendo en cuenta que sus vecinos de arriba --el objetivo de sus vengativas elucubraciones--, eran dos ancianos, como quien dice, ya enajenados de la vida.

.....Matrimonio atrabiliario, él era un hombre de mediana estatura, que antaño tuviera robusta complexión y ahora parecía mermado, como encogido --sus chaquetas de hombros caídos, desmesurado corte y mangas largas así lo daban a entender--, con escasa cabellera plateada ocupando sus temporales y calvo en su zona parietal, caminaba algo encorvado con ayuda de un bastón, cuya punta de goma, ya gastada, había perdido su poder amortiguador --y que, como ya se habrá deducido, protagonizaba el "toc" con que el anciano anunciaba el "cum" con que el pie cojo se dejaba caer en el piso. Ella, su mujer, era de menudo tamaño, más recogida que enodrida, espástica más que nerviosa, que se desplazaba a pasitos cortos y apresurados, de orientación errática, llevaba una descuidada melena corta del color de la plata sin bruñir; posiblemente, como su marido, andaba ya vecina de los noventa. Hacían una pareja singular, una de esas extrañas asociaciaciones que suelen contemplarse con harta frecuencia en el tejido variopinto de la comunidad de los humanos.

.....Nuestro héroe nunca se cruzaba con ellos. Pese a tener que aguantar diariamente sus traqueteos y ruidoso deambular, parecía que alguna suerte de caprichoso azar evitaba el encuentro, ya fuese en el privado portal, ascensor o escalera, o en la pública calle. Sólo en una ocasión, y eso fue antes de saber que eran ellos los responsables de su insomnio matinal y su martirio diario, se topó con ellos. Fue en el portal, él entraba en el edificio, y como casi siempre se dispuso a subir por la escalera los tres pisos que lo separaban de casa. Allí estaban ellos, estáticos, hieráticos de cara al ascensor, pero tan cerca que bien se podía pensar que estuvieren examinando sus puertas metálicas a la busca de algún tipo de organismo microscópico, o bien fueran dos niños castigados cara a la pared. Por supuesto que no sólo no contestaron al saludo que nuestro héroe les dedicó, sino que a éste le dio la impresión de no ser siquiera percibido. Al menos, nada en ellos lo dio a entender. Cuando supo que era aquella pareja la causa del martirio chino al que se veía sometido día a día, no le extrañó. Parecían funcionar como seres de economía energética corporal distribuida en dos polos: debían alternar periodos de inactividad total (como la observada ante el ascensor) con un frenético pulular que compensara los tiempos de pausa (o viceversa, a los periodos de frenético pulular debíans seguirse necesariamente otros dedicados a la pausa total). Sólo que el pulular lo realizaban en el interior de su casa, y la inactividad la reservaba en sus escasas excursiones al exterior.

.....Era Domingo, pero les daba igual. Tras despertar a los gallos, se desplegó la consabida sinfonía de ruidosos sonidos: madera contra metal, percusión, y cuerda, mucha cuerda: no se sabía de dónde podían sacar ese derroche de energía. Había momentos en los que más parecían titanes escalando las laderas del Olimpo, desgajando árboles de cuajo y lanzando enormes piedras contra los dioses que allí, en lo alto, tenían su morada, que venerables y frágiles ancianitos deambulando por su casa. ¿Que si no estuvo tentado de subir y cantarles la cuarenta? En más de una ocasión lo hubiera hecho, sino fuera porque la panadera, aquella aún joven, delgada y amabilísima mujer rubia que como valor añadido regalaba constantemente halagos con el pan (¡hola, cariño! ¿Qué tal estás, guapo?), le había puesto al corriente de cuál era la circunstancia vital de aquellos dos. Parece ser que, como ocurre demasiadas veces, bajo una apariencia de suma modestia, casi pobreza, se ocultaba una riqueza no manifestada. Riqueza, eso sí, guardada a buen recaudo, como un tesoro escondido años ha del que ya no se recuerda la ubicación.

.....La viejecita, inquieta y espástica, estaba llena de achaques (como si la maquinaria, sometida a tal grado de frenética actividad, comenzara a fallar por varias partes a la vez), y el marido debía atenderla. A pesar de disponer de una situación económica más que holgada, no querían coger a nadie para que los atendiera. Tenían familiares, hijos, pero éstos tampoco querían saber nada de ellos (no estaba claro de dónde procedía el desapego: si por parte paterna o filial, pero el caso es que aquellos dos seres decrépitos estaban solos y enfermos, aunque hiperactivos). Además, el hombre, que había tenido un Bar en Segovia hasta que se jubiló (hacía de ello casi veinte años), estaba obsesionado con la limpieza. Todo su afán era levantarse pronto por la mañana (o de madrugada) y ponerse a limpiar. Unas veces someramente (el fragor era más liviano esos días), pero frecuentemente en profundidad (dado el traqueteo que se oía en el piso de abajo). Esto lo supo nuestro protagonista cuando puso en conocimiento de la Presidenta de la Comunidad su problema. Le informaría, la buena señora Presidenta, de que hacía tiempo ya les había transmitido la queja de algún otro vecino "lateral", y el anciano le habría respondido, de forma inconexa y errática, negando su culpabilidad --como lo haría un niño-- ante las acusaciones formuladas y defendiendo su celo higiénico. La misma señora Presidenta (una buena mujer de mediana edad), al volver del trabajo, de madrugada, cuando aún la noche es dueña de las calles, había constatado que en las ventanas correspondientes a la vivienda de los ancianos la luz encendida delataba actividad; actividad limpiadora, pues a veces los pillaba sacudiendo una alfombra o ventilando la casa.

.....Tal parecía que los dos viejecitos no aceptaran su decrepitud, y lucharan contra ella; cuanto más sentían el peso del tiempo aplastar sus frágiles cuerpos, más resistencia ofrecían. Esto lo dedujo nuestro torturado protagonista al comprobar, en carne lacerada propia, cómo el fragor había ido in crescendo en el último año, sobre todo en los últimos meses. Quizá la extraña pareja ya hubiera vislumbrado el reflejo de la guadaña asomar por su vida, e intentaba engañar a su portadora, demostrarle que aún no era la hora, que ellos, la extraña pareja, se sentían vitales, activos, enérgicos, para lo cual, como haría cualquiera que paseara por un bosque siniestro, metían todo el ruido posible para ahuyentar las alimañas; en este caso la alimaña que pretendían asustar tenía un nombre fatídico que no debía ser pronunciado.
.....Así pues, por un lado, torturado, molesto y contrariado; y, por el otro, compasivo, comprensivo e indulgente. Contradiós que no hacía sino aumentar su sensación de impotencia. No les deseaba la muerte (que le hubiera parecido compasiva), pero deseaba que se acabara cuanto antes aquella tortura diaría que no le dejaba concentrarse, y que le provocaba frecuentes dolores de cabeza (por falta de sueño suficientemente reparador y por tensión acumulada que le contraía el cuello y la espalda). Muchas veces salía a leer fuera de casa, caminaba hasta la playa o hasta la pinada (cada vez más exigua ante el imparable avance de la urbanización de la costa) y allí, con la sola banda sonora de las relajantes olas o el melódico canto de las aves, podía relajar su mente, sumergirse atentamente en la lectura, liberar los canales creativos que hacían que su imaginación se expresara de modo nítido y veraz, no mediatizada o condicionada.

III

.....A veces, también, pensaba que todo aquello no era sino una prueba (como si el mundo, la vida, estuviera tan pendiente de nosotros, fuera tan paternalista o juicioso/a que nos pusieran pruebas como parte de un itinerario de realización existencial), una prueba ante la que cabía esperar una reacción: ¿tolerancia? ¿estoicismo? ¿cambio de vida? ¿cambio de orientación, de ambiente, de lugar? Alguien, esa inteligencia a la que apela quien no cree en nada, quizá le estaba señalando el camino. Pudiera ser que aquellos ancianitos no eran sino unos enviados, el dedo indicador que imperativamente advertía: ¡vete! ¡reacciona! ¡cambia! Cada cual suele interpretar los acontecimientos de la forma que mejor le conviene, de la manera más acorde para su equilibrio, para su armonía, para su adecuada perviviencia; de aquí el porqué ante un mismo hecho surgen diversas interpretaciones: cada uno ve lo que quiere ver, y sostendrá su punto de vista con el argumentario que crea oportuno. Nuestro protagonista estaba frecuentemente tentado, pese a ser persona lúcida y nada supersticiosa (y en las ocasiones en que admitía alguna consideración agorera lo hacía más como juego costumbrista, como figura literaria, que viendo en ello un sentido determinista), a creer que fuerzas ocultas, misteriosas e inescrutables, gobiernan las acciones humanas, a pensar que lo irracional es más determinante en la vida del ser humano (y de todos los seres, por extensión, en quienes se pueda suponer inteligencia) que lo racional, lo reflexivo o lo voluntario; estaba convencido que las cosas no suceden casualmente (aunque tampoco tenía claro que fueran producto de la causalidad), sino como producto de una intrincada y compleja interrelación de causas y efectos, a veces colaterales, no lineales, y a veces aleatorios (mas en ese su ser aleatorio, sometido a leyes que sólo la vida conoce, y que el hombre nunca sabrá, aunque sí sea capaz de intuirlas).

.....El caso es que esta deducción, en la que hacía recaer la consecuencia de aquellos molestos vecinos en una señal providencial para que moviera el culo y saliera por fin del impasse en el que se hallaba desde hacía ya varios años, cobraba cada vez más fuerza. Uno tiende a confundir frecuentemente las causas y los efectos, dependiendo de si vaya o venga, de si se encuentra escalando hacia la cima o despeñándose hacia el abismo, de si replegándose con la bajamar o pujando con la pleamar. Pero lo cierto es que la relación entre causas y efectos es la misma que entre huevos y gallinas. Nuestro protagonista, de todas formas, por lucidez sabía que es siempre primero la gallina, pero la gallina debía tener un origen... No era creacionista, ergo se supone que debira ser darwinista, o, cuando menos, causalista; pero no. No creía en las teorías de causa-efecto, pero sí en la de interrelación. Nada sucede de forma gratuita --pensaba--, todo sucede por algo, solo que ese algo nos es desconocido en su mayor parte. Tampoco creía en el karma, por demasiado justiciero: la naturaleza no actúa así --volvía a pensar--, la naturaleza no tiene intencionalidad ninguna, es eminentemente creativa, amoral, prodigiosamente mecánica; si la naturaleza está dotada de una inteligencia (algo en lo que él creía), esa inteligencia no está sometida al imperio de ningún corazón, de ningún principio ético rector; la naturaleza, simplemente es, nada más. Pero en ese su ser, un intrincado sistema de relaciones hacen posible su eterna marcha hacia adelante, su creatividad infinita; sistema que él intuía. así mismo, variando a medida que progresaba, que se recreaba a sí mismo, como si se estuviera evaluando y retroalimentando continuamente.

.....Estaba claro que aquellos ancianitos, a quienes nuestro anónimo protagonista se imaginaba como duendes que la naturaleza habría enviado para impulsarlo y sacarlo de esa especie de enajenada ingravidez en la que flotaba, tenían una inconsciente misión muy concreta: salvarlo a él. Inconsciente, en tanto que en su ya gastada mente no podían siquiera imaginar que el vecino de abajo se hacía semejantes cábalas como resultado de su, para ellos, rutinaria e intrascendente, si ruidosa, actividad vital. Y misión, pues tal parecía ser, a ojos de nuestro sufrido protagonista, el carácter de su objetivo sobrevenido; una misión que de esa forma pertinaz, aunque para ellos inconsciente, llevaban a cabo con indudable y envidiable eficacia. Labor de zapa que paso a paso, toc-cum a toc-cum, trasteo a trasteo, estaba desarrollándose con elevadas probabilidades de alcanzar el éxito.

.....Debía salir de allí. La señal estaba clara, los designios del destino no podían ser más evidentes. La vida, su vida, como una instancia superior a su propia alma, atronaba sobre él, disgustada e indignada, lo martilleaba, lo zarandeaba, lo conminaba a salir de aquel ensimismamiento anonadador, y lo hacía encarnándose en aquellas dos almas inocentes que el destino puso en el piso de arriba, justo sobre el suyo. Luego estaba la estúpida excusa que nuestro héroe enarbolaba como una profunda justificación, muy poética ella, eso sí, pero que en fondo no escondía sino su impotencia para llevar una vida normal: el objetivo de mi existencia es sentir pasar la vida, y dar cuenta de ello, rezaba su lema. Valiente tontería. Claro, soltaba esa inconsistente memez --las pocas veces que lo hacía, pues sabía que no sería bien entendido, cuando no, directamente, malentendido-- y provocaba un más que significativo silencio. No sería demasiado aventurado adivinar qué tipo de reflexiones estarían detrás de esa, por otra parte cortés, por compasiva, callada por respuesta: tú problema es la pereza, amigo mío; o aún peor: tienes un morro que te lo pisas; menuda jeta le hecha el mozo... Él era consciente de estas reflexiones provocadas al hilo de su máxima existencial, parecía escucharlas al otro lado de la respetuosa reserva. Pero nada podía hacer para evitarlo, sino sentirse aún más impotente, y por ello, más seguro de que no hacía sino hacer caso a su más profundo sentir, a su naturaleza verdadera. Estuvo tentado muchas veces por obviar aquella voz que desde su interior parecía empujarlo a ese estado de activa contemplación, mas no pudo. Todo su afán era dar cuenta de la vida a través de su sentir. Podía dedicar horas y horas a una intensa labor prospectiva, creativa, expresiva, para que ese dar cuenta, adquiriera el carácter de lo bello. No era un problema de pereza, pues, eso estaba claro, sino de orientación existencial, de llamada, de eso que antaño de forma rimbombante, pero certera, se llamaba vocación. Había descubierto cuál era la suya --al menos eso creía-- y no estaba dispuesto a abandonarla. Sólo existía un pequeño problema: debía antender a las necesidades de subsistencia, y todo ese trabajo contemplativo-creativo no le resolvía esa cuestión, pues el producto, el fruto, de esa contemplación, de ese dar cuenta, no lo sometía al arbitrio del mercado, ni tan siquiera de la crítica. Daba cuenta de su existencia de manera gratuita. Toda aquella ingente labor prospectivo-creativa se podría decir, en el sentido más intrínseco y lato de la expresión, que la realizaba por amor al arte, por amor a la vida... no sometida a la servidumbrede lo necesario.
.....Pero los ancianitos, con su fragorosa e insospechada vitalidad, estaban poniendo en riesgo esa apuesta, esa labor, ese dar cuenta de la vida, pues su constante y machacona irrupción distorsionaba la exigida disposición vigilante para la contemplación y la tranquilidad precisa para la creación... ¿O no?

(continuará)

***

GALERÍA

Carlos Schwabe
1866-1926

.